Folletin de Poesía

TERCER FOLLETÍN DE POESÍA

2009-09-02T13:13:00.000-07:00

ÍtaloAcevedoJuanSantanderCésarPuentesCarolinaContinoVíctorQuezada
EduardoBarahonaMisánTropolezJosefinaCorreaPaolaBarrosAlejandraFritz
TeresaAllendesJuanManuelSilvaVíctorLópez / Dossier: ElviraHernández

Disculpen el tiempo de silencio
tuvimos que escalar la Montaña Sagrada,
y casi no volvemos.

¡estamos trabajando en el cuarto!

envía tus textos a
folletin.poesia@gmail.com

-> Ítalo Acevedo - El tiempo en la cama

2009-09-02T13:03:00.000-07:00

El tiempo en la cama

Todas las mañanas se levanta a las cinco con treinta de la mañana. Besa a su mujer y se mete a la ducha. Sale quince minutos después y prepara su desayuno. Mientras, lee el periódico. Entra a su habitación para terminar de vestirse y peinarse. Besa nuevamente a su mujer y sale hacia su trabajo.

En cuanto él sale de casa ella se levanta. No se baña ni se viste. Prende un cigarro y comienza a pasear por la casa. Entra en la cocina y mira la mesa. Hay una taza para ella lista para servir. Se rasca la cabeza y sigue de largo, hacia una sala que está al fondo de la casa. Allí hay papeles por todos lados junto con sus pinturas. Se detiene en la entrada de la puerta mientras fuma y observa.

Él llega a su trabajo a las seis con treinta. Se sienta en su escritorio y observa durante cinco minutos la foto de su mujer que tiene junto al computador. La ama. A veces desea poder pasar más tiempo junto a ella, poder apreciar mejor las sus pinturas. Pasados los cinco minutos, deja la foto a un lado, comienza a trabajar y no piensa más en ella durante todo el día.

Elige un par de pinceles y comienza a pintar. Son líneas, trazos plasmados casi al azar. Anoche no pudo dormir. Pasaba su mano por sobre el hombro de su esposo dormido. Con la punta del pincel apenas toca la tela, y siente como él se estremece sin despertar. Se acerca a él suavemente y comienza a respirar en su cuello, en su oído, sintiendo cómo la tela absorbe cada gota de pintura mientras se expande por ella. Cada vez los trazos se van volviendo más gruesos, con más fuerza, y ella sabe que si se acerca un poco a su oído y comienza a susurrar con un leve jadeo su nombre lo despertará; y la tomará con fuerza mientras la pintura desborda por los márgenes. Lo abraza con sus piernas y se aferra a él. Los colores revuelan en su cabeza, y la cama ya no es suficiente para encerrar su pintura.

Comienza a salir de su trabajo y siente que ella habla en su oído. Semidormido toma su rostro y la besa. Presiona su cuerpo contra el de ella mientras sujeta su pierna. Recorre su brazo, hasta llegar a su hombro; allí se detiene y baja del auto en el lugar en donde siempre compra los mismos chocolates para su mujer. Al llegar verá la pintura en la cual está trabajando su mujer. Le dirá que son imágenes íntimas, llenas de trazos cadenciosos, y ella se limitará a separar los labios, inhalando suavemente, como queriendo atraparlo con sólo un suspiro.

Ella sabe que basta sólo con gemir su nombre en su oído para que despierte y la ame. Sonó la alarma y ella cerró los ojos, dejando caer el pincel.

-> Juan Santander - Albergue

2009-09-02T13:01:00.000-07:00

ALBERGUE
Al comenzar en el arroyo breve
y de vez en cuando lo hermoso
y tanto fuerte oscuro fuego
y los pies torpes sobre olores fatigados
y de abriles dejados somos el invierno.

Que el mar entre sediento y gallardo en lo desnudo
en lo que apenas nos hace crujir
en lo que nos hace renunciar a la encina
en la avena flotando en las orillas.

Somos ahora los que vamos al río
amamos el arroyo en lo que tiene de mudo
y las orillas en lo que tienen de pardas
pero ahora somos tremolantes
nos negamos a evitar que tiemble el agua
no queremos nada de la espuma
nada de lo azul retrocediendo
nada del albergue vomitado.

¡Oh ruido de tambores que inmolan el albergue!
¡Oh vientos soplando nuestra valentía!
caravana de los tiernos ojos llenos
somos los que huyeron con lámparas y escobas
un día levantados para ver en lo sangriento
que la nieve cubrió todas las puertas
y estos nudos ya no eran los del río.

-> César Puentes - Manifiesto humor

2009-09-02T12:58:00.000-07:00

Manifiesto humor

Los creadores somos una clase inferior dentro de la raza humana.

Moralmente desintegrados y esclavos del rechazo a lo dado, es decir, resentidos, nos drenamos de un exceso de voluntad para acompañarnos con nuestras afiebradas crías y así llenar esta infinita carencia.

Explotados somos por nuestros amos, los medio medianos

Los cuales, luego de pagarnos el desvelo con la miseria de sus aplausos

Sin pudor alguno, llévanse en sus saqueadoras memorias la nunca retornada plusvalía espiritual de nuestro trabajo.

Mientras nosotros, retorciéndonos, nos extrañamos de él considerándolo, bajo todo punto de vista vano, absurdo y horrible.

Apuntad entonces bien vuestros dedos

¡Somos el sujeto anacrónico de la revolución!

Nuestro vacío engloba a todos los demás

¡Vida y muerte compañeros!

Pd. ¡Patria o… ¿Porotos con Riendas?

Lllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll

-> Carolina Contino - 1

2009-09-02T12:57:00.000-07:00

1.

ya lo sabemos
abundan en caprichos
las incorregibles amigas de la nada
en la antesala
de los museos rojos de vanidades y alcoba
tejen
con paciencia de labradora
las filigranas de perder y a veces
oh la lá
a veces
se abre la puerta:
tiene la virtud de la sorpresa
y a la vez
el don de la ubicuidad pareciera
el aparecer así como así de las retinas mías desprendido
y de los libros arrancado, corazón!
el que deseaste
ayyyyy
mas no de esta parte en la ribera
quedará el que me besó
si yo supiera
las redes de ajustar,,, vivir
desde el principio es separarse
dijo Salinas,,,
deberíamos saberlo
de otra vida
y de otro tacto

-> Víctor Quezada

2009-09-02T12:56:00.001-07:00

Reverente tú en mi presencia
no llevó los pétalos quien deshizo
flor, que señalas la ventana.
Y mira si pienso que serás más mía
más que mi propia cabeza que imitas
como caballero que sigue al sol
lo mismo yo quisiera imitarte.
Tal montas las hojas tuyas
quisiera montar y embestir
o tan sólo si quiera tener tu cabeza
flor, que te tengo atrapada tan solo
flor que atrapada, quisieras huir.

Víctor Quezada

-> Eduardo Barahona - Objetos Perdidos

2009-09-02T12:50:00.000-07:00

objetos perdidos

los poetas
juegan con un par de piedras
que rebotan por la calle
tratan de encontrar una bala esquiva que los mate
y los mande a un cajón lleno de objetos perdidos

con pelos enredados
membranas disueltas

trizan la avenida
y ellos no pueden encontrar mas que el simple goce
de estar totalmente aburridos
no pueden tocarse a la vuelta de la esquina
sin extrañar lo que desean
aparecen cercenados
con cortes y fracturas
mientras dibujan en el aire
algo para escribir

quieren que alguien los oscurezca
les reduzca las piernas a su tamaño original, mínimo
quieren calor de otras partes
de manos
de cualquier dialogo escapado de rendijas

mientras la bala viene de vuelta

Eduardo Barahona

-> Misán Tropoléz - Al altivo pregonador

2009-09-02T12:47:00.000-07:00

AL ALTIVO PREGONADOR

Quedaron en mí conversaciones innombrables
La calma y la pena anidaron como huéspedes en mi alma
Se esfumó la pócima que embalsamaba mi risa
Legué la infamia a incontables mentecatos
Sólo para ser más despreciable que el mejor de los tesoros

Por años el destino de la regla residió en mis ojos
La vara corregidora envidiaba la elasticidad de mis palabras
Fue siempre más ridícula de lo necesario
Siempre demasiado alejada de alguna certeza
Como para no sonrojar ante mis desacatos

Hoy recuerdo al asesino inepto
Lo recuerdo en su sotana todavía más inepta
Con la cabeza en alto y el rabo entre las patas
Hoy lo recuerdo y lo olvido tan rápido
Que en mi mente queda sólo una imagen irrisoria

Quiso tocarme tantas veces con sus consejos agripados
Que olvidó la verdadera naturaleza de mi silencio
La que lo abofetearía con toda la elegancia de la tierra
Para enseñarle que su mano nunca podría alcanzar la mía
Para evitarle la vergüenza del que cree estar muy alto
Y termina mirando hacia arriba como un huérfano

Tendría que darles las gracias a los maestros del bien
Por enseñarme tan claramente lo ridículo que sería seguir sus lecciones
Tendría que aprender de ustedes
La paciencia con que soportan sus propias mentiras
Y usarla si me encuentro con alguno de vosotros

Marchitadores de todo lo que vuela por encima del cielo
Haríais una fiesta conmemorando la angustiante batalla del llanto
Un día festivo por cada hombre que renuncie a vivir en la tierra
Estériles herejes de la vida hoy termina su reinado
Hoy vuelo por encima del cielo

"Misán Tropoléz"

-> Josefina Correa - Poco sabrás amarme

2009-09-02T12:44:00.000-07:00

Poco sabrás amarme cuando me pudra en tus manos
¿Y qué de la explosión de mi rostro?
La faz del tiempo circular se hace presente
El cuadro recto obedece a la presión universal
Mi cuerpo obedece a su fuerza impulsora
A la fuerza circular y revienta en esfera

En la esfera del mito te invoco
Soy el trozo de carne insurrecta
Te quemaré vivo cuando el muerto me visite

Las pulsiones
atracción y repulsión del círculo en el cuerpo recto
El polvo, como un maullido felino
Atrae y repulsa dentro del cubo.

Josefina Correa

-> Paola Barros - En evidencia

2009-09-02T12:22:00.000-07:00

En evidencia

Podría acariciarte
gastarte la piel felina
me decía un marciano

Pensé yo
hasta volverme transparente

Sublimó la imagen de mis huesos
intestinos, cerebro entre sus dedos
el estomago estampado de asimetría
colmado de aceites
me soñaba frotar resbaloso

Yo creía entregarle
un latido agitado
tropezándome con sus piernas
fantaseó verlo besándome el insomnio
la angustia

A nosotras se nos antojo entonces
tocarle la palabra con la boca
y dormir en un parque con él
hasta morir de hipo

Volvimos a desteñir los azules
a olvidar el papel que nos juega la furia
el intercambio de miel
nos dejo en evidencia gusana

Aunque sea un instante
el truco esta en no pensar
mañana continuamos odiándolos.

Paola Barros

-> Alejandra Fritz

2009-09-02T12:18:00.000-07:00

La cabeza de mi padre orbita en la mentira
el cuello ya no es suficiente
nada lo mantiene pegado a su cuerpo

Teje historias que solo asiento
ya no discuto como antes

Debe ser que no está contento
que ya nada lo asusta
por eso inventa nuevos mundos
con colores propios y otras personas

A veces me pregunta quien soy
como me fue en el colegio
como están mis hijos
y con frecuencia si el es el hombre que aun mas quiero

De vez en cuando
creo que es natural
que la piel se descascare
y las ideas se desordenen
como un cubo de colores
de esos de juguete
Pero se que no es justo
la cabeza de mi madre orbita aquí
junto a la mía
ella aun lo ama
y lo único que espera
es que cuando llegue a casa
la reconozca

Alejandra Fritz

-> Teresa Allendes - Cincuenta Versos

2009-09-02T12:15:00.000-07:00

CINCUENTA VERSOS
(Teresa Allendes)

Cuánta rimbombancia
tanta seriedad y rinoceroncia
el dato detallado respingada la corbata
no se habla con la boca llena
ballena
las palabras se empujan se estrujan
se escupen
puedes ser amable o muy desagradable
usted señor mejor no hable
eso de la nariz no es cierto
a nadie le crece y vamos mintiendo
mírate al espejo y después hablai
cuchillito que no corta
como moscas a la miel
los oídos a la tele
usted de dónde llama?
y a ti qué te importa
con inmenso esfuerzo y dedicación
nos hemos repletado los bolsillos
la radio puede funcionar
con volumen moderado
y siempre que ningún pasajero se oponga
si no te gusta
bájate mierda
camino con cuidado para no pisar
bolsas negras ratas inmensas
tomando impulso se pueden evitar
los turbios charcos que lamen la vereda
agua santa
un altar de plástico
corta uñas calcetines antenas maquillaje
luz roja indica
tragarse todo el humo
cigarros sopaipillas tubos de escape
rugen furiosas las bestias amarillas
cruzo corriendo
allí dentro siguen bla bla
bee bee
por cuanto en tanto
me aburro como ostra
como burro
me como un chocolito
a cien
kilómetros por hora avanza
el bus barato que me lleva
lejos
un poco se me cierran los ojos
pido disculpas
si hablo dormida
shhht.

-> Juan Manuel Silva - III

2009-09-02T12:08:00.000-07:00

III

Pareciese que viene agua, mas no cambia
Es la forma que los hombres dan a la memoria
Un descender lento del cristal partido al zumo
Como la carne es al gusano y así el brote.
No hay fruto en el árbol que crece hacia los mares
Pues crece otro país en lo profundo
Es la cordillera que transmite su mensaje por el río
Piedra hija de piedras, orgullosa frente al tiempo
Envías la fúlgida roca por la senda
Volviendo lo permanente a su modo de círculo
Te asemejas a la espuma en tu oficio de nimbo
Y de noble enseña en esta guerra por el cielo
Veo aún la sal en mi cuerpo como enigma
Su desinencia y el color de aquellos vados
Y recuerdo como una oración hacia la tierra al lecho:
Que el agua vuelva al astro cual vestido
Pues mi familia es la raíz de la vida, la más alta
Dos manos unidas por la palma con la nieve como uña
El gran templo del juicio entre dos patrias.
La morada que en exilio lleva el nombre de Aconcagua
Líbreme y bautíceme de aquesto en que soy libre.

Juan Manuel Silva

-> Víctor López - Mi querida Mariel:

2009-09-02T11:50:00.000-07:00

Mi querida Mariel:

Ayer nos despedimos, era tarde. Yo me fui caminando por la calle oscura, detrás de los arbustos hay música rara e insectos de colores que viven en las hojas verdes. En todas partes existe la música -me dije. Todos tenemos en nuestro interior un distinto tipo de música: clásica, pop, experimental. Incluso la de algunos es una especie de chillido, un vaso que se quiebra. Ese tipo de chico soy yo. A veces me duermo en los paraderos y sueño que mis amigos me envían poemas de amor por Internet, yo también les escribo, les hago saber si algún rayo en stereo hiere o no la tranquilidad de mi puerta. Después llego a una casa enorme que no conozco, me saco las zapatillas para no despertar a sus habitantes y camino a tientas tan solo siguiendo el ritmo con mis dedos, sin darme cuenta que hay pequeños cristales en el piso que se me clavan y voy dejando un tibio rastro sonoro por donde camino.

Víctor López

SEGUNDO FOLLETIN DE POESIA

2009-08-19T22:22:00.000-07:00

Asi es. Con un formato mejorado aprece el segundo folletín de poesía.

Agradecemos la colaboración de:

ClaudiaTorniniValentinaMarchantIrisFrancoBegoñaU
galdeXimenaFigueroaMarcelaSaldañoPabloYáñezPabl
oSanMartínVictorHugoDíazFreddyGallardoJuanCarlo
sVergaraFelipeKongEliasHienamJuanMoreno

¡Trabajamos en el tercero!

envien sus colaboraciones a

folletin.poesia@gmail.com

Ediciones CoNtRaBaJo
*********

Para nosotros tu opinion es importante.
Te invitamos a dejar tu comentario en cada una de las entradas.

->Juan Moreno - Email

2009-08-19T22:08:00.000-07:00

E- MAIL

BANDEJA DE ENTRADA

TIENE (1) MENSAJE NUEVO,

RESPUESTA A MENSAJE ENVIADO

“Necesito hablarte”

DOBLE CLICK,

ABRIR MENSAJE

(TEMBLOR DE MANO, ANSIEDAD)

MENSAJE RESPONDIDO.

YO ESCRIBI:

“Necesito hablarte

la vida sin ti

ya no es lo mismo

y nada de lo que haga

lograra dar sentido

a un mundo que se derrumba.

Vuelve antes de que muera”

Tras agónica espera

Veo al fin

El contenido de tu mensaje:

Solo dos letras:

N O;

Solo dos lágrimas al maldito teclado.

Juan Moreno

-> Elias Hiena - Balada de la princesa...

2009-08-19T22:07:00.000-07:00

Balada de la princesa que un día fuiste.

No terminaste conmigo,
decidí que estoy cada vez más sólo;
y me vi perezoso, cabizbajo
taciturno, con desidia, asoleado,
lacónico y meditabundo.

Claro que me importa que queden
juramentos y fe en el puerto ilusivo,
de cuyo recuerdo odio
el año nuevo y sus alrededores falsos
sin piedad y mucho orín al despertar engañoso
sin querer te maldigo
y me hago a un lado aparente.

Se irán las costras caústicas de tu hedor,
mientras pienso,
que pudimos ser felices
ojeando acantilados,
de abrigo y con un sable,
-caminando-
para siempre;
¡Princesa!
una figura que se aleja y evanece entre el humo de Santiago y
una acequia en Parral.

Sólo mirando el vino
devengo, enrollo, devano y tramo
futuras presencias de aquel jugo de melón
y me pongo la casaca aunque se
que no iré a ningún lado.

Elias Hienam

Felipe Kong

2009-08-19T22:05:00.000-07:00

la mujer echa insecticida sobre sus hijos
y sobre cualquier hijo de vecino;
los niños mientras esperan en el hospital
ven a viejos flacos en las camillas
con los relojes desafinados todos marcando
un cuarto para las cinco.

el cinco es el número de la muerte
el que lleva ella en su camiseta negra
lavada en sangre cada cinco segundos.

los niños se rascan y el veneno se esparce
los niños al sol y al agua y el veneno se esparce.
cuando los ojos se les incendian alcanzan la certeza
de quién es la persona más mala del mundo,
la mujer del aerosol, la mujer sin nombre.

los niños no han podido dormir en días.
un pájaro con alas de espejo
se cruza entre ellos y la pared en sombra;
proyecta su imagen de luz solar
y los niños se maravillan.

los nombres de los enfermos suenan
como los créditos de una película.
el pájaro con alas de espejo
inflamó más aun los rostros
de los niños que ahora duermen.
suenan sus nombres a lo lejos.

Felipe Kong

2009-08-19T22:04:00.000-07:00

No a veces pienso

No a veces pienso. Siento:

la voz es carcajada siempre. Siempre me río. Río.

cuando tenía 5

años mi papá me hizo cruzar un río, para

aprender a nadar. Yo me hundía

cuando abría los ojos no siempre veía el cielo

todo turbio cuando los ojos abría debajo del agua del río.

Pero no siempre no a veces pienso. Digo:

boca abrimos la boca. De nuestra boca

se asoma la lengua. A veces tiene baba:

caminaba por un bosque de aromo, lleno de ramas

el suelo es más blando juraba a pies hundidos pocamente

en el humus de aromo, de todas

sus ramas, alambres de púas

(porque ya existía la propiedad privada).

Mi hermano siempre andaba en bicicleta.

Tenía 11 años. Y se cayó, en los alambres de púas.

Se le enredó la cadena. Y se cayó.

Aquí quedó la bicicleta. A veces yo la miro, ahora.

Yo encuentro que no ha cambiado mucho,

casi nada. Como a las 5 la miro,

prendo un cigarro. Y la miro. Tiene una hilacha

amarilla. Creo que no es de mi hermano. Fumo.

Pongo el poto en el humus, de aromo, de sus ramas,

amarillas. Aunque sí para qué no a veces pienso.

Nado bicicleta ramas, amarillas. Debajo del agua del río

andaba en bicicleta lleno de ramas en el humus de aromo

no siempre veía el cielo me hizo cruzar un río.

Y se cayó lleno de ramas. Cuando quizá gracias a veces no pienso.

Como a las siete siempre miraba el sol,

de frente, un buen día me di cuenta

que cada vez que lo miraba, cuando lo miraba

Me quemaba los ojos.

Juan Carlos Vergara

->Freddy Gallardo

2009-08-19T22:01:00.000-07:00

TENIENTE ALEJANDRO BELLO

Con mi cabeza de búho
Trepo hasta encontrarnos uno a uno
Se que no han de volver
Me pregunto que se hicieron mis compatriotas en lo alto de la selva
Con las cuencas inundadas de futuro
Retrocedo desafiando al presente
Veo de noche y soy larva seca
Tengo una trinchera inundada de sangre
Un perro entumecido por el miedo
Y un hijo en el vientre
¡Tengan cuidado!
De noche soy mono con navaja.

Freddy Gallardo

-> Victor Hugo Díaz

2009-08-19T21:58:00.000-07:00

LA MUJER QUE TEJE

Cuando miro a través de la ventana
no veo el paisaje, sino el vidrio.
I
Está sentada al centro cruel
del final de una historia doméstica
y teje el estandarte de su propia barra brava
Todo el día recuerda escenas del cuerpo
-No puede ser lo que es, parece que es
parece esos cuentos de horror
que leemos en los otros
(evita la última línea, el chiste, la venganza)
El secreto es no mostrar hilachas ni nudos
aunque se laven siguen escritos
es mejor destejer de noche
cada movimiento de los palillos
colmados de paciencia, frialdad y música.
El calor húmedo del tejido se transmite lejos
debe trabajar rápido
no se puede jugar con la mala memoria

Victor Hugo Díaz

-> Pablo San Martían - Himno Nacional

2009-08-19T21:55:00.000-07:00

Himno Nacional.

Vivan todos los chilenos!
Vivamo' toos nosotros!
Y que se mueran los gringos!
con los nazis y los cholos!
¡Viva Nicanor Parra!
con la Mistral y Huidobro!
¡Viva La nueva novela!
¡Viva el caldillo de congrio!
¡Viva la chicha y l'emapaná!
la piscola y los poroto'!
¡Viva el pillo que se cola!
viva el fresco! viva el roto!
¡Viva esa m'hija que pasa!
¡Mira cómo mue'e el poto!
¡Brindo por las minifaldas
y por los calzones rojos!
Que viva el vino chileno!
la mesera! el Colo-colo!
Y oiga, ya po', compadrito,
no é' por invitarme solo,
pero ya qu'andamo' en estas,
¿por qué no se convida otro?
¡Viva también Pascua Lama!
con sus ríos patagónicos!
y nuestra salía al espacio!
ahí, en la capa d'ozono!
¡Y que viva el indio pícaro!
¡Vivan los mohais, weón oooh!
lo' próceres de la patria!
la Bachelé! y el Pinocho!
Tenemo' una presidenta-
¡cachen nuestro desarrollo!-
pa' que por fin los cholitos
vayan aprendiendo un poco!
Soy radical moderado
y feminista platónico,
que así somo' los chileno':
tamo' abiertos a too.
¡Viva el TLC con China!
viva el Tao! viva el opio!
Puta! estos chinos culiaos
van a conquistarlo too!
V'ha'er qu'irse acostumbrando
a sus menjunjes hediondos…
Ya!-agárrate esa pinza
y estírame un poco este ojo!
Soy ecologista místico!
taoísta! neostoico!
Volvámono' comunistas!
si, total, me gusta el rojo!
Mira: es como este vinito:
ah! juerte y grati' y sabroso!
¡Y que viva Chile mierda!
y los chinos con nosotros!
¡Brindo aquí por mi compadre!
y por todos los del Colo!
¿Qué?-¿Qué cosa?-No t'escucho.
¿No te gusta cómo somo'?
Tonce' agarra esa botella
y métetela por el hoyo!

Pablo San Martín

-> Pablo Yañez - En la micro

2009-08-19T21:54:00.000-07:00

En la micro

"-Iván, ¿Qué recorrido me sirve?"

soy a quien le gusta hablar de sí mismo
o renegar de que en la micro
se me incendia el alma sola,
de que se nos traspapelan las avenidas
que nos empequeñecen los recorridos
y transbordos
de que mi vida es la decadencia del sentirse orgulloso de algo
y nunca haber podido escoger con cual de mis manos
me sentía más cómodo al rascarme;
lo tiernamente digno de todo error humano
es un hijo cobrando el seguro de vida de su padre
soy un kiltro de peladero

Pablo Yañez

Marcela Saldaño

2009-08-19T21:53:00.000-07:00

A veces las personas se encuentran solas duermen y siguen soñando viven y dejan de pensar son obligadas a manifestar sus estados entre gritos y lluvia gatos gritones y colas erectas vaselina incendiaria que enoja al vulgo estados momentáneos ecos de un vacío enorme dulces y trajes diamantes y canciones encuentros cerca de personas solas cuyas camas se incendian y ese ardor es sonoro un ardor de agua congelada puede ser que los contrarios a veces se mezclen y terminen durmiendo en un hotel viendo terribles programas sonrisas plásticas y besos de mentira la gente sola no habla pero una vez solo una una se acercó y sopló mi ojo parece que un reptil se introdujo en mi fuente

Marcela Saldaño

-> Ximena figueroa - Algo que me pesa...

2009-08-19T21:50:00.000-07:00

ALGO QUE ME PESA EN LO MATERNO

Lo siento madre lo siento

Tanto que sin ello

De esto nada sería posible

Ni la casa ni los viajes

Los cinco años el orgullo

Lo siento

No cesa de dolerme en la garganta

Pero tan pequeño es mi decoro

Que me lo guardo

Lo trago

Tan dulce como el de mi padre

Tan caro como el de los demás

Porque de otra astucia fue mi engendro

De otra aparición

Lejos de tu deuda

Y la de Dios

Ximena Figueroa

-> Begoña Ugalde - Escombros

2009-08-19T21:48:00.000-07:00

Escombros

Las palabras se comen la noche
Las palabras se comen
La noche como un espiral
Aviones atraviesan la ciudad callada
Callados
Perros rompen bolsas de basura
Ladran a ratos a las sombras
Mientras todos duermen
Y en realidad no todos duermen.
Las palabras nos comen
Caminas
Sobre los escombros que nos obsesionan
Queda un grito
Basura desparramada sobre el pasto húmedo
Cuentas de luz y agua desasiéndose en la vereda
La noche cruzada por aviones que no abordamos

Begoña Ugalde

-> Iris Franco - Por las noches...

2009-08-19T21:46:00.000-07:00

Por las noches las ratas salen a olisquear las orillas del río Mapocho.

Entre Jesús y yo las perseguimos por todo el callejón para calentar los músculos.
A veces las comemos, cuando hemos aspirado todo lo aspirable y el hambre no nos deja dormir. También jugamos a las carreras, Jesús les sumerge sus colitas nerviosas en bidones con parafina.
Las ponemos en línea recta hacia la calle sin salida y está prohibido encender las mechas antes de contar tres.

Cuando corren, parecen fuegos artificiales y su luz me despierta no sé que cosquilleo en el estómago, algo así como recuerdos, que se me escurren, como ratas.

Hoy he regalado flores, pero generalmente pienso en Él, por las noches.

Iris Franco

->Claudia Tornini

2009-08-19T21:43:00.000-07:00

I

Después de que
te desordenaba la vida
me decís
que
te ayude a ordenar
tu hueá
de pieza.

II

Eso de
cortarse la mano
con la hoja de tus poemas
debe ser una señal
pero
no me preguntís
de qué.

III

No podría detener los dos pies
sin trastabillar o
sin que me tirite la mano izquierda.

Claudia Tornini.

-> Valentina Marchant - Hilvanando

2009-08-19T21:22:00.000-07:00

HILVANANDO

Un par de ojuelos telarañosos

Se va desprendiendo lentamente.

Sobre grietas cayendo en torrente fatigado,

Bella continuidad.

Algo de larbóleo en el paseo matinal.

La certeza inconstante se desvanece

en una multitud ansiosa de respuestas enigmáticas.

Mientras, las cáscaras siguen desplazándose

Al fondo de mi ombligo.

Me agrada el frescor de las gotas que corrompen,

los ojos legañosos lejos de mí.

Para mí la cascada no se repite.

Los atardeceres junto al telar son eternos.

Para mí el pulso es incontagiable.

La luna harapienta las noches de insomnio.

Pero algo me dice que las grietas no podrán contenerme

que algo flota por encima

lava fagocitada y añeja

y que aleja,

¡adios!

El peso oloroso de las hojas amarillas

se vuelca como una sentencia:

Olvidaba los maravillosos círculos de Dios.

Valentina Marchant

PRIMER FOLLETÍN DE POESÍA

2009-07-08T23:58:00.000-07:00

Primer Numero del Folletín de Poesía

Agradecemos la colaboración de:

BárbaraFosterRodrigoRetamalesMargaritaCalderónO
svaldoDazaJuanitaEscarlataAlvaroUrzúaGonzaloGo
nzálezEdsonPizarroYosaVidalAngélicaPanesCésarPi
zarroIbrahimIbrahimovicValeriaJaraLeonardoMurillo

SE VIENE EL PROXIMO NUMERO!!!!!!

Envien sus colaboraciones [Poemas/Narraciones/Ilustraciones] a

folletin.poesía@gmail.com
folletindepoesia@uchile.cl

Ediciones CoNtRaBaJo
*********

Para nosotros tu opinion es importante.
Te invitamos a dejar tu comentario en cada una de las entradas.

-> Bárbara Foster - Para pequeñas traiciones

2009-07-08T23:57:00.000-07:00

PARA PEQUEÑAS TRAICIONES

Es convertirse en palabras
por la vergüenza
de soltar la mano sin avisar cuándo
y de olvidar
los colores por la noche
o vivir sepultando esa sonrisa de Dios
que todos pervierten en la compasión
de fama
de éxito

el remedio del dolor
huye una vez más
de esa lluvia que no para
aunque yo dejase de existir,
quiebro mis sábanas
y me camuflo
encarnándome en tu carne
entre escondites
entre rojos y otros rojos

me quedo con todo lo que fue tuyo
y el castigo
es que floten vidrios en mis oídos,
y la palabra virgen se escape de mi memoria

es el silencio verbal
que nunca desaparece

aunque la risa pereciese sanarlo todo
aunque los relojes pierdan sus cuentas
aunque ya no tenga memoria de tus adicciones

creo que no es momento para desenlaces

Bárbara Foster

-> Rodrigo Retamales- Ya es tarde (esta amaneciendo)

2009-07-08T23:51:00.000-07:00

Ya es tarde (esta amaneciendo)

¡Qué no se me olvide
apagar los focos luminosos!
Del tiempo mismo.
Focos de tiempos,
Finales focos memorables
De inconsciencia indudable
(Como la escritura).
Se apagan
al secarse la tinta
de palabras
(Que se olvidan)
zarpan del interruptor
con que apago el sueño (de la noche)
o de este final
que si tu quieres,
Nunca termina.
(te inventaría antes de dormir un día)

Rodrigo Retamales

-> Margarita Calderón - Yo soy una niña

2009-07-08T23:49:00.000-07:00

Yo soy una niña

Yo soy la niña que se lava los pies
Yo soy la chiquitita amiga de tus amigas
Tengo la ramerita corta y me queda
Me lavo los pies con la poesía que leo
A veces respondo al llamado del niño que llora
A veces me veo sola
y grito
Solo a veces grito
Lo que pasa es que las niñas como yo
No siempre tenemos suerte
No siempre somos aquellas
Solo a veces soy ella
La ella que se lava los pies
Ya no me lavo la cara
Ya no me lavo los pies
Yo no me lavo

Margarita Calderón

-> Juanita Escarlata - Paraíso

2009-07-08T23:44:00.001-07:00

PARAISO

SE INTERPUSO EN MI VUELO. FIJÓ SUS MALDITOS OJOS SOBRE LOS MÍOS Y ME SUCCIONÓ UNA CÉLULA EPIDÉRMICA QUE LUEGO ESCUPIÓ EN UNA TRASGRESIÓN. ESTABA PERDIDA; EL MUY INSENSATO, HABÍA LOGRADO SU OBJETIVO: MEZCLA DE ORGULLO Y DES-ENCANTO, CON FRAGMENTOS DE DOLOR Y DESQUITE... Y CLARO, POCO ANTES YO HABÍA MORDIDO SU DEDO ÍNDICE IZQUIERDO, NEGÁNDOLE POR SIEMPRE, LA FASTIDIOSA POSIBILIDAD DE INDICAR -ACCIÓN QUE LO REGOCIJABA HASTA LA CATARSIS-.
ME QUEBRANTÓ. SU CUERPO Y ESPÍRITU ESTABAN CALANDO MI POSIBILIDADES; POCO A POCO DESOLLABA MI PIEL Y CHUPABA MI SANGRE CON VULGAR ALEGRÍA.
LLORÉ VACÍOS Y ESTRACTOS DE SALVIA. VOMITÉ IRASCIBLE MIS HORAS DE OCIO, REGURGITÉ EL VENENO DE LA PASIVIDAD ININTERRUMPIDA, PERO CONSERVÉ EN UN DIENTE UNA SONRISA DE ANTAÑO.
NADA PUDO ELEVARME DE ESE TERRIBLE TRAS-PASO.

Juanita Escarlata

-> Osvaldo Daza - XXIV

2009-07-08T23:44:00.000-07:00

XXIV

no termina de caer
espanta
la milagrosa carajeta
que vestía su pocilga

en todo comienzo en todo

me espanta su dicha en la vereda
de las ganas eternas en
este mientrastanto sublime

espanto el saludo ocioso de tu
aroma y a aire

eso niña, no termina de caer
de las huestes que nos convencieron
de las bombas que nos verán desde
el aire

Osvaldo Daza

->Alvaro Urzúa - No hay palabras para descubrir los pasajes

2009-07-08T23:30:00.000-07:00

No hay palabras para descubrir los pasajes
Ni las ganas de hacerlo, solo un presentido
Que me lleva a comerme el hígado cada tarde
Y a encontrar el valor de salir del cuarto
Cuando el aire no Huye a ios pulmones.
Estoy de escupir al cielo desde el retrete
Mojarles calvas a buitres con media sonrisa

Rellenar sin densidad los frascos de croas,
Como si fuera lo más importante,
Hasta rejuvenecer los llantos, a ser niños,
Donde no importe nada que no sea
La condensación de los sentimientos
Para no creer en postes ni en señales
Y pasar del grito nf

-> Gonzalo González - La Angustia

2009-07-08T23:21:00.000-07:00

LA ANGUSTIA

El feudo rodeado

el rey divisa
los cascos enemigos
aparecer
en los extramuros
de la ciudad

ve el terror en los ojos de su pueblo

ve gente saltar de las torres
mujeres entregarse
a fornicaciones impúdicas
masoquistas y sádicas

ve a los ricos tirar sus monedas al aire
histéricos

ve monjas bailar con los cristos desclavados
rompiendo sus hímenes virgen

ve a los curas fornicar con perros
y a los perros montados por feroces gatos

ve a su mujer
la reina
y no le ve los ojos
no está ahí:
la ve vagar calle abajo
perdida

se busca en el espejo
y ve su fantasma
vagando y saltando
ebrio
por todo el palacio desierto.

Gonzalo González

-> Edson Pizarro - Des Confianza

2009-07-08T23:18:00.000-07:00

DES CONFIANZA

Es un bello arte dudar
Desconfiar con o sin fundamentos
de la pelirroja que se viste con tonos verdes
de los ascensores y escaleras automáticas
de los comerciales del Día del Niño
de los que llevan pocas cosas cuando viajan
del campesino agnóstico, de los que me tratan de "usted"
de los amigos cuando llaman por teléfono
y de aquellos que me han olvidado para siempre

Desconfío de los centros de pool sin baños
de los discos piratas y de las grandes disqueras
de los tipos que modulan perfectamente cuando hablan
de los que usan la palabra "poeta" como tercer apellido
de los homosexuales menores de 15 años
de los decomisos de droga en las carreteras
de las teleseries venezolanas, del alcohol que no arde
y de muchas otras cosas que no voy a mencionar

Temo el uso que alguien pueda hacer de lo que escribo.

Edson Pizarro

-> Yosa Vidal - Mujeres Necias que desprestigiáis al Gremio

2009-07-08T23:12:00.000-07:00

Mujeres Necias que desprestigiáis al Gremio

Mujeres necias que con febril pasión,
Culpáis al hombre y lo llamáis necio
Por acusaros de poneros precio,
O de ingrata y recatada negación.

Pues como ha de cambiar su percepción.
Si sólo habláis del miembro de Lucrecio
Mostrando el busto con gentil desprecio,
Queréis que os tomen por un Cicerón.

No es de tan violento entendimiento
Si nada más os preocupáis de cuidar
Vuestras uñas con tamaña fijación.

Comprar, Chismear, histérico tormento,
Si olvidáis que vivir también es jugar,
Mujer, os labráis vuestra propia prisión

Yosa Vidal

-> Angélica Panes - De tarde

2009-07-08T23:11:00.000-07:00

De tarde

Descuelga los pantalones sedientos, de tanto manoseo
Descuelga las piernas abiertas en sumisión y entrega
Que así es más rico, o más lento y no tan rápido
Bésame mi sabor el la punta de tu lengua,
De tarde, en domingos de soledad y abismos
Sobre catres viejos y libros desparramados
Aprisionado en mi vientre descuelga la osadía
De la palabra "abrazo"
Hacia el final como resignación de cosas inevitables.

Angélica Panes

-> César Pizarro - I

2009-07-08T23:02:00.000-07:00

I

Soy rebelde y estoy en contra del capitalismo
Pero como en macdonalds
Y tengo poleras de miqui maus
No puedo evitarlo
Es como ser católico
Y evitar el pecado
Es imposible ni los curas lo han logrado
Como podré hacerlo yo
Si hasta el diablo se fue de mi lado
Que haré pa' olvidar me pregunto yo
Y no encuentro respuesta
Por favor no deconstruyas esto
Porque de pena moriría
Que importa si no rima
Si al final es pura porquería

César Pizarro

-> Ibrahim Ibrahimovic - La insoportable levedad de las palabras

2009-07-08T23:01:00.000-07:00

La insoportable levedad de las palabras

Hoy me miraste esperando que dijera algo distinto de nada,
pero yo no dije nada.
Me miraste y te detuviste, no te fuiste de inmediato,
pero yo no dije nada.
Ese es el problema, a veces, cuando se quiere decir tanto.

¿Cómo pronunciar tu verdadero nombre, dime, Dios, cómo pronunciarlo?
¿Se pronuncia al río cayendo furioso desde las montañas?
¿Se pronuncia al viento, inclemente, capaz de hacer girar toda la tierra?
¿Se pronuncia a quien muere emitiendo un ruido que no es ninguna palabra?

Te fuiste porque jamás podría decir tanto.

¿Y cómo decir lo que siento?
¿Acaso dice alguien qué es la leche del cachorro?
¿Qué es el mar para los que viven en él?

¿Cómo explicarte que me has hecho prisionero de este silencio?
¿Que has endurecido mi lengua hasta volverla de piedra?

Hoy me miraste y te marchaste,
pues no pude decirte algo distinto de nada,

¿Y qué más iba a decir?
Salvo que Dios es nombre de mujer.

Ibrahim Ibrahimovic

-> Valeria Jara - La estufa

2009-07-08T22:55:00.000-07:00

La estufa

Cuando mi tía Agustina me regaló la estufa a parafina le di bendiciones y cargué a los heridos. Sequé sus ropas y cosí sus calcetas. Confirmé el recorrido perdido que habías llevado por tu distracción. Caíste lejos del encuentro y debí preguntar por ti y los otros. Tres dudas me cerraron el cerebro y quise ser animal, cuando el agua me dijo que importaba, que un error lo comete cualquiera.

La estética no es pura, es grasosa y febril.
Cuaresma por el acantilado al que tantas veces caí.

Cuando entendí el contexto miré a mi tía Agustina, quien me cerró un ojo cómplice, y me regaló una sopaipilla pasada. Llevabas un vestido tan excéntrico tía, pero no quise decirte nada, por si te ofendías.
Tía mía: Yo recuerdo cuando rezaste por mí y teníamos alitas las dos y buscábamos encender la estufa con casi nada de parafina. Llamé al Lucho y le pedí que me regalara un poco, llegó a los cinco minutos y nos ayudó a mi tía Agustina y a mí a encender la estufa nueva. Mi tía le convidó sopaipillas, que el Lucho se comió al tiro porque estaba muerto de hambre y después mi tía le dijo amablemente que si se podía retirar y que gracias.
Al Lucho no le quedó otra, más que devolverse para su casa con la guata llena y cinco litros de parafina menos.

Valeria Jara

-> Leonardo Murillo - Qué se humilla cuando se humilla

2009-07-08T21:14:00.000-07:00

Qué se humilla cuando se humilla

Antes de entrar a casa desanudo
la pitilla que amarra nuestra puerta.
Es un nudo azul, es la real razón
de por qué los vecinos no nos hablan.
Salgo al supermercado a comprar pan
pero me preocupo de la pitilla
que tiene que quedar bien amarrá
pa` que los perros no se me arranquen.
Otros cerrojos son tan relucientes.
Me dan más envidia los vecinos que entran
a sus casas usando llaves Flood,
la marca del león dorado que ruge
el tono de llaves en un llavero.
Menos mal que tenemos a Don Juan,
nuestro carpintero sin una pierna
que nos prometió un arreglo muy pronto,
a penas se consiga un soldador.
Mientras tanto cruzaré la Zapiga
(el nombre de la calle de mi casa)
sin mirar los ojos de los vecinos
asegurando la pitilla azul
que tiene que quedar bien amarrá
pa` que los perros no se me arranquen.

Leonardo Murillo

Folletin de poesía: el Blog

2007-08-29T12:30:00.000-07:00

Asi es, ya sacamos nuestro primer número del folletin

Sus colaboraciones a folletin.poesia@gmail.com o a folletindepoesia@uchile.cl